Dans l’interminable conflit opposant le gouvernement du Québec aux médecins de famille et aux médecins spécialistes, il y a une partie qui semble écartée. Pourtant, c’est pour elle que les deux camps disent défendre leurs positions : la gang des malades.

C’est aujourd’hui, 30 novembre, le début officiel de l’avent. L’avent, ça vient d’avant longtemps. C’est le pape Grégoire le Grand qui, au VIe siècle, a fait en sorte que la période de l’avent commence le quatrième dimanche avant Noël, mais ça faisait déjà quelques siècles que les premiers chrétiens observaient un temps de préparation spirituelle menant à la célébration de la naissance de Jésus.

Je vais vous parler du Prix À part entière remis par l’Office des personnes handicapées du Québec (OPHQ). S’il vous plaît, ne tassez pas cette page. Je sais, je vous en ai déjà parlé, il y a deux ans. Mais dites-moi, parler des gens qui consacrent leur vie à l’intégration des personnes handicapées tous les deux ans, est-ce trop redondant ? Comment faire avancer cette cause, si on ne cesse de la remiser ?

Phoque, ça s’est fait vite ! Le changement de décor. Le retour de la banquise. En Alaska. Il y a une vingtaine de jours, on se baignait encore. Et puis, bang, l’hiver est arrivé. Pas juste pour déposer ses valises et repartir. L’hiver est là pour de bon. Ou pour le pire.

Le mercredi 29 octobre dernier, au parlement de Québec, le ministre de la Santé, Christian Dubé, a trébuché en montant un escalier. Il s’est rapidement relevé et a repris sa prestance. Aux quelques journalistes qui l’attendaient en haut, le ministre s’est exclamé : « C’est pas l’temps d’aller à l’hôpital ! » Comique, va.

C’est aujourd’hui, la fête des Morts. Youpidou ! On se calme.

Dîner de famille à la maison, il y a quelques semaines déjà, toute la marmaille de mon frère est là. Ça parle du Canadien, de baseball, de musique, de Trump (on s’en sort pas), et surtout des dernières facéties des adorables petits-enfants, Edouard, 5 ans, Simone, 4 ans, Léonie et Gisèle, 3 ans.

Je me suis levé tôt pour écrire cette chronique. Tellement tôt qu’il faisait encore noir. Tellement noir, c’est à peine si j’ai vu ma chatte grise tigrée noir, au pied de mon lit.

Il ne l’a pas eu, son prix Nobel de la paix. Ben bon. Quoique. Non, choquez-vous pas, mais quand même. Avouez. Tout de même. Je sais. Je sais.

Bacchanale de baseball, cette semaine. Onze matchs en trois jours. Trente heures de balle en 72 heures d’existence. Vous, vous bingez Empathie, moi je binge en parties.