C’est immanquable : chaque été, quelque part au milieu des vacances, je suis frappé par une sorte de blues que je m’explique mal.

Après avoir dilapidé la fortune paternelle jusqu’à faire faillite (il faut lire à ce sujet l’exposé exemplaire d’Alain Roy dans Le cas Trump⁠1), Donald Trump joue désormais, comme dans une partie de poker dont les règles changent au gré de ses humeurs, l’immense capital géopolitique dont il a hérité en prenant la tête des États-Unis.

Serge Fiori sera mort comme il a vécu : à contretemps, toujours là où on ne l’attend pas, jamais là où on l’attend, préférant se faire oublier quand on le voyait partout, et resurgissant dans l’actualité quand on le croyait perdu.

Au Québec, tout semble s’inscrire dans le corridor qui relie la métropole à la capitale. Mais il existe un autre axe, perpendiculaire, que traverse l’autoroute 55, des environs de Sherbrooke jusqu’à ceux de Shawinigan. Un monde de l’à-mi-chemin que racontent des auteurs réunis dans l’« école de la 55 », comme l’a baptisée notre collaborateur Mathieu Bélisle1. Voici le premier texte d’une série estivale qui explorera ce coin de pays.

Dans un hommage senti paru la semaine dernière dans Le Devoir, Jean-François Nadeau citait le regretté Victor-Lévy Beaulieu : « Le problème au Québec, c’est qu’on a confondu instruction et culture. On a créé en série des gens instruits mais incultes ⁠1. »